Van Gogh à Arles - Vincent Van Gogh à Arles.

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Van Gogh à Arles - Vincent Van Gogh à Arles .

A Arles, toute sa personalité, toute sa fougue, éclatent. C'est total d'un coup. Le soleil l'arrache à toutes ses premières œuvres. Il peint, furieux de produire, exaspéré de couleurs vives et ayant répudié tous les mélanges.

Là, aussi, se servant d'un roseau, taillé comme une plume d'oie, et se souvenant d'Hokousaï, --- dont les trois merveilleux albums représentant les Cent vues du volcan Fouji restent à jamais dans sa mémoire! les Cent vues du volcan Fouji --- où il a vu, avec quel ravissement enchanté, les émouvantes manières de dessiner les terrains, l'herbe, les arbres, le soleil, les chaumes, les fleurs des vergers, les déchirures des montagnes! --- se souvenant d'Hokousaï, encore et toujours, pour représenter les barques à la proue recourbée, les zébrures de la pluie, l'eau qui palpite, les vagues qui se heurtent en volutes, en accroche-coeur griffus, --- il tire de ces mémorables souvenirs un dessin qui est pourtant le sien, le dessin de ses toiles : en hachures, en points, en ronds, toujours tout cela en mouvement, sous l'incendie du soleil et l'incendie de son sang. Ses peintures? Elles ne se montrent plus également immobiles. Tout vibre, tout oscille, tout flambe, tout est en bouleversement : les maisons, les arbres, les personnages, les cheminées d'usines, les astres eux-mêmes!... A côté de cette peinture-là, presque tout paraît froid, sans vie. Peinture d'exception!

Ici, Vincent Van Gogh a toutes les hardiesses, tous les emportements. De toutes ses forces, chaque jour, il veut lutter avec le soleil, ou du moins le transporter, comme il le voit, sur sa toile, pour que sa toile embrase à son tour les murs blancs de sa chambre. Il a le délire du jaune; et il le crie à tout propos. Il ne peint jamais avec calme; il est sans cesse en période agitée. Mais il sait d'avance ce qu'il veut faire : il a raisonné au sujet de sa toile ; aussi, quand il l'attaque, sa main court aussi vite que sa pensée. Il ne compte pas toujours faire une œuvre admirable; il ne compte que sur le nombre de ses peintures. Plus on en dénombrera, plus la chance, pour lui, sera grande d'avoir accompli de temps à autre une œuvre louable. Il répond, picturalement : faut-il donc dormir sur un tableau pour produire un chef-d-œuvre?...

Vincent eût cru constamment au feu central de la Terre, qu'il n'eût pas davantage enflammé ses toiles. Même quand elles présentent, relativement, une apparence de repos, elles brûlent. Elles brûlent de leurs couleurs pures, commes rajeunies, comme vives, --- ou comme, parfois, cendrées; --- mais, chaque fois, elles jaillissent d'un foyer incandescent. On les a comparées souvent à des pierreries; c'est une sottise. Elles ne projettent pas d'éclairs, --- elles sont embrasées intérieurement, --- uniformément.

A Arles, c'est donc l'épanouissement. Vincent Van Gogh nous impose toutes ses qualités, toute son originalité. Et ce qu'il nous offre là, en présence, c'est un ensemble tellement inattendu, tellement invu, que, pour qualifier leur effarement, certains « connaisseurs » n'hésitent pas à mettre de telles extraordinaires réalisations au compte de la folie.

On le voit, c'est simple! Nous ne comprenons pas ce génie, nous ne sommes pas fortement secoués par lui : c'est un fou! Si vraiment Cézanne, le haut Cézanne lui-même, a proféré de telles paroles honteuses, tant pis pour sa mémoire!

Alors que la folie soit enviable! la folie qui apporte un tel dessin enthousiaste, d'un si haut style, chaleureux, halluciné, et si souverainement affirmatif! La folie qui accorde ce merveilleux assemblage de tons, cette incomparable association de toutes les flammes, cinglées, dardées par le soleil!

Ah! quel ravissement inconnu chaque fois en présence d'un tableau arlésien de Vincent Van Gogh ! Que Dieu me garde de les décrires ces paysages où tout vit de la plus intense façon, où l'herbe s'irise de lumière comme la feuille, comme la maison, comme le nuage! Ces portraits aussi où chaque pli de l'épiderme aggrave le caractère et où la lumière colorante, toujours, anime d'une vie troublante tous les détails d'un visage. Enfin, tant de natures mortes où les objets, fleurs et fruits, cruches et harengs, portent des frénésies inédites de couleur.

Et quelles inventions, ce peintre affirma! C'est lui, le premier, qui nous a fait comprendre les vallonnements du sol, les bosses et les creux, le sourd travail de l'humus. C'est lui, le premier, qui a dressé des meules vivantes de toute leur germination, bossuées, infléchies, creusées ou redressées par les vents qui balayent plaines et collines de leurs longs mugissements.

Il a imposé à tout cela, arbres, champs, nuages, maisons, meules, de telles formes imprévues, de si singuliers aspects, que l'on s'inquiète d'abord, parce que l'on croit à quelque sorcier célestre qui a voulu brûler toutes les choses terrestres. Mais tout, dans l'œuvre de Vincent Van Gogh, flambe ainsi de vie et de mouvement. Rien n'est figé. C'est de la galopade de choses arrêtée brusquement d'un poing furieux. Et tout palpite sous ce poing, tout se transformr en chaleur, tout rougeoie, tout prend feu.

D'autes fois, car ce peintre est un peintre d'amour, le Printemps lui accorde les fleurs roses et blanches de ses arbres en fleur. Tout est virginal, alors, en communion de pureté, les branches fines, les pétales si menus, si fragiles, si délicats, si crées pour des bouches d'anges. Et l'herbe reçoit au bout de ses tiges les pétales qui tombent. Jardin de chasteté dont la vie s'échappe goutte à goute, sous l'écharpe bleue ou verte du ciel.

Enviable folie, oui, toujours, je te réclame; c'est toi qui jettes sur la mer Méditerrannée les dansantes barques blanches. C'est toi qui fais doucement tomber la pluie, comme elle tombe dans les estampes japonaises, si dolente, si lente, en baisers humides aux arbres, aux épis et aux toits de tuile. Enviable folie, c'est toi encore qui ploies si amoureusement les lourds épis des plaines; et c'est toi, toujours, qui poses aux hautes cheminées les panaches de fumée qui s'enroulent et se déroulent devant l'orbe du soleil. Soleil enfin, par toi folie, si magnifique, qui brûle souverainement en pleine nue, générateur des Mondes et source de la Vie!

O paysages de tant d'autres peintres! Puérilités, enfantillages ridicules! Tout est éteint dans leurs œuvres, immobile, solidifié devant notre ennui! Le soleil, la lumière, les vents, ignorez-vous donc, ô peintres, tous ces éléments de vie? Mais la vie palpite dans le plus petit coin de nature, dans l'arbre qui se nouririt à toute seconde de sa séve, dans la terre elle-même, qui vous semble inerte, et qui est sans trêve en enfantement.

Gustave COQUIOT

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Extrait de VINCENT VAN GOGH par GUSTAVE COQUIOT - Librairie OLLENDORFF PARIS - 1923

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